martes, 17 de octubre de 2017

Es fácil engañar al hombre; al poeta es imposible. 



juguetes
                   La vida nunca es un error ni una impostura:
                   es nuestro amor.                 

Supinos y desportillados por la brazos de un juguete,
sin luz en los  ojos y con las gotas de hielo
que  te macizan el alma, la oscuridad es camino
de la verdad, el que lleva a tus lagos donde se diluyen
las  armas  que simulan tu valentía: el silencio.

Tu silencio es reloj  sin horario,  a contraluz
de los deseos. La mano vuelta que busca en  
tu alma, con esfuerzo, la palabra esquiva:
ocultamiento contra la debilidad o máscara para
los sueños rotos, verbo sin luz en el retrete
de la vida: donde nadie  y todos son algo de nada.

Y todos los jueves, desfigurado por las prisas,
con el té en los labios y la bufanda que abriga
tu corazón de cachemira  por  una sonrisa,

la esfinge que cultivan tus dedos, en secreto,
busca  las señas de tu nombre en los otros
de mentira, mecanos del destino, miniaturas
vestidas de ambiciones  en  soldaditos
blancos, figurados  en papeles de algodón:
el destino más de miel cuando nos falta el amor.
 



jueves, 12 de octubre de 2017

  Esta era la realidad, claro. 




Niebla

Tus palabras son niebla que deshace mis formas, desvirtúan mi alma,
La engullen, la envuelven  sin la compasión de araña. Con el dulce aroma de
La miel, tu risa, y  ajeno  al cristal de la memoria,
Rompes en mi laberinto con el hilo de Ariadna, el amor.

Trasiegas mis recuerdos y me obligas a la fe.  Dejo que mis fuentes arrullen tu discurso,
Que mis aguas cristalinas  recojan tus sueños y  les quiten la sed  cuando me dices,
Grácil, de tu  mundo extremo por la angustia del color.

Cual Ulises  varado en su Circe, con sus  lánguidos brazos y los sones
En los peines del viento, el alma de escita  caía en tu alma: árboles sin forma
Y hojas sin brisas, el rayo era un sonámbulo de  la nada.

Fue entonces la bruma y el mar, el campo de la sombras en aquella playa:
Se rizaban en sus nombres las olas. Las brisas son frutos en aquel palmeral.
Y  de pronto tu nombre es nombre de arena en mis dedos: castillo y torre de coral,
Armas melladas por el vacío de un sinsentido que tenía un sello ya desvaído.


 Osado homenaje al mas humilde de los herreros  de la imaginación.

Poeta en Nueva York

                           Sangre que oxida al alisio  descuidado en una huella
                            Y disuelve a las mariposas en los cristales de las ventanas.
                                                                                                                 F.G.L.
                           


Todas las palabras son un dolor, pájaros que roturan gemidos
Que las ciudades emiten cuando son Nueva York.
Cristales rotos en alcohol de cigüeña, son los hijos de las calles y los sueños
Cielos sin salida, arañas, templos de los brazos  amarrados al deseo,
Pivotes  de la crueldad extrema  de los  perros  vacíos.

Aquella niña en  latón prisionera, hierva masticada, alma herida
Por  la quemadura infinita, Lorca enmarañada en los hilos del amor,
Roba a los tigres los dientes de león,  desván y musgo  de la ferocidad
Del  insecto. Sus dedos helados abren la ruta del cielo
A los trenes de cristal: en los paisajes de leche, las piedras vacías
Se amaban  más allá de las fronteras, las distancias o de lo museos.

El duro marfil de tu carne invisible era un millón de hormigas
Que devoran los lechos vacíos y los barcos encallados: el vacío
Del hueco de las venas, máscara de las palabras en el recipiente
Donde viven todos los nombres  de tu corazón. La última gota,

 La que grita:¡ Ser tu de no ser yo! Nunca asesina emboscada.

miércoles, 4 de octubre de 2017

Mañana viene después de hoy. 




GLORIA FUERTES escribe:


En vez de pensar que Don Tiempo
Momento  a momento te lleva a  la  Muerte,
Piensa  que su tía
La  doña Alegría
minuto a minuto te lleva a la  Vida.


- En estos versos, la importancia de los conceptos-porque son conceptos- está marcada por las mayúsculas. Y serán el potro de la tortura si caemos en la trampa de convertirlos en sentimientos. Sin olvidar, además, que si la vida es una pieza de teatro, entre bambalinas, detrás  de los bastidores, hay quien observa atentamente nuestras dudas o las  inquietudes que nos atenazan: el Miedo.

Y  éste sabe que no puede dejarse ver por la Confianza porque el texto sería entonces escritura en el agua. El encuentro lo evitan, sobre todo,  quienes usan el Temor como argumento, y lo definen con los renglones torcidos de Dios.


Con la ayuda, claro, del P. Astete S.J.

lunes, 25 de septiembre de 2017

 Dos sentimientos controvertidos en el amor desde la madurez: ¿valentia o cobardía?




Un  fragmento de Ofelia









No me perteneces. Por eso llevo conmigo un trozo de nube y el fuego último de un volcán apagado.  Río abajo, en la última lava, no hay posesión en el amor si no cristales rotos de cielo y de ternura.  Resplandecen.
El lenguaje y sus posibilidades: tiene vida para lo más indecible.







SI LOS PENSAMIENTOS HABLASEN Y LAS PALABRAS NO FUESEN MUDAS, ESTA ROSA SERÍA LA MÁS BELLA CARTA DE AMOR QUE NUNCA SE HABRÍA ESCRITO.- 
🌹

lunes, 18 de septiembre de 2017

Por cobardía o por madurez¿quién le pone puertas al viento? V.W.






LAS PALABRAS.

Nunca  saben ni expresan. Son incapaces.  De las relaciones de nuestras  miradas apenas sospechan.
 Porque  tienen miedo, se  escabullen cual pitón asustada. Y pierden la forma y el alma  en las aguas del río: como tu ausencia.
Es muy difícil. No tienen poetas que les den aliento ni hay poesías para darles alma.
Huyen de gestos y dedos y manos y  tactos y besos: se ríen y lloran, confunden  con tanto silencio.

Qué mundo el suyo y qué poco ayudan: salen y dicen, pasean. Pero nunca sueñan: Tu distancia, amor, imposible en palabras.