miércoles, 28 de septiembre de 2016

Homenaje a nuestras humildes palabras: "soy aquellos que fueron antes de mí". Natalia Ginzburg


Castañiru.

Canséu, sin esencies y
perdíu,
na mejor que aforar  to silencio
de verde armonía,
to eterna anonimia
de niebla fayuca,
el insondable misterio de muerte
perenne
que, artosa, desgarra a quien busca
asustéu,
el azul inmortal.

Nun se ...

Quedo en quentu de río-reguiru
con fuente
que suaña con esa espinera que arrulle,
melosa,
con quexes de amor.

martes, 27 de septiembre de 2016

El día que se haga un análisis social, político, sindical y económico de las consecuencias de tantos acrónimos como poblaron nuestra geografía industrial, un resumen de los mismos arrebujarán el corazón de los asturianos. Menos mal que apenas se investiga en esta pobre Asturias. 


ASTURIAS

Espejo terso, retina de los dioses,
esperanza larga
fue la piedra, allá,
en Candamo.

Y nunca mejor tumba
para ellos
que la espada inmensa del Aramo.

Mía eres, Asturias,
mi doncella,
bajo el manto fayuco
de Somiedo:
pasión encainada,
amapola,
entre las mieses, tiernas,
de Misiegos.

Caudal, profundo,
sin embargo,
acrónimos navegan,
iracundos,
el rapto de la fuente
maquinando:

ENFERSA,HUNOSA Y ENSIDESA,
barcos amarillos de vocales
en la noche ya medio varados,

saben los milagros
del Pigüeña,
del venero de la xana
que alimenta
arcanas iluiones verdiblancas,
verdinegras ilusiones
de existencia.

miércoles, 21 de septiembre de 2016

 Sin comentarios



Alma y clamor

                        Si puedo convertir un dolor en un libro, gano yo. V.Wolf



Oh Dios mío que tienes en tu nombre la suma de mis
pecados  y  contradicciones,  frutos  de mi soledad. Esta plegaria,
desde mi corazón, para el  Padre y su misericordia,  tan cierta
como la bondad y  la sonrisa que brotan, con delicadeza,
del manantial en la fuente donde bebe la paciencia
con mis desvaríos, tantos como luz tiene el día o  la noche
de oscuridad. No temas, Padre, y borra mi cuenta en tu memoria
con el silencio;  las deudas que tengo contigo, si las cancelas,
serán el   haber que limpie las heridas  en carne provocadas
por el intemporal martilleo de la duda y su pertinaz búsqueda,
sin condición, de la paz, la  meta imposible  por   las aguas
en remolino que hacen de la vida un turbión; las aguas,
camín abaxo, desde el monte hasta la expansión infinita
que va de Reconcos a la llosa llena de hambre y humedad.

Más palabra con ideas, Padre,  que caminante mi alma,
no escrutes los entresijos  que ni yo mismo conozco.  Te suplico
el mar que trabajas con tus dedos,  padre de las olas,
tus hijas, que arden en la playa hasta la consumación. Dame la brisa
que aligere mis pensamientos, Padre. Que sea  el violin, para mis palabras ,
cual  nube de algodón colgada en las pestañas del corazón.
Recibe mi súplica en tu voluntad  y dame el tiempo que necesito
para ver con tu luz el color que conforma,  en tu figura, el amor.

miércoles, 14 de septiembre de 2016

Fue la brutalidad social de la Asturias profunda y sentida  la que te segó la vida.Su falta de sensibilidad te puso la cuerda al cuello. Es el resultado trágico, como es normal, Velinín, de esa ignorancia profunda, tan arraigada, que destruye todo lo que no entiende. Y en el camino, se cruzó con tu dolor y sufrimiento.


SIN APELLIDOS: La poesía tiene una sola realidad: el sufrimiento.



Avelino.  
                      Un pedazo de espíritu y pellejo
                           sobre dos piernecillas. Le llamaban … J.A. Muñoz Rojas.[1]




¡Amigo!, ¡Velinín! ¿Qué extraño desvarío  trenza tu muerte
 En la soga, más allá del amanecer?  Triste simpatía,
Aunque los destrozos  eran ratas  en  tu corazón. Simientes
De la mezquindad, fueron, en la ventisca, frágiles tallos
Para tu desazón: calicatas, negras entrañas para aquel paladar,
Hambriento de sol en el calor de la palabra: rota la carrera  al borde de tu piel,
Fue feroz la embestida del miedo al picor, emblema de tu vergüenza.

¡Amigo!¡Velinín!  Si  corto el camino,  sí será  el  recuerdo
El incienso en humo para tu asunción.




[1].- ELEGIA.-  Cancionero de la casería.-Jose A. Muñoz Rojas.- Pre-textos, 2008

domingo, 11 de septiembre de 2016

 SIN APELLIDOS: La poesía tiene una sola realidad: el sufrimiento

Un paisaje, el Aramo, en sus ojos y en su palabra. Todo ignorancia el ambiente que lo rodeaba, su espíritu nunca se dio por vencido y menos por derrotado. En su alma habitaban todos los seres vivos  que poblaban el paraje de Les Pumares, el mayéu Espines o el puerto del Aramo, con sus inescrutables misterios tras la lluvia o la niebla o las ventiscas de nieve que desfiguran el paisaje. 


MANOLíN DE CILIA

¡Manolin de Cilia! Filín de vida en los silencios
de trochas y caminos de siempre, con hambre
de colores y criaturas con la muerte en su libertad.
¡Ay,  Manolín! Sabiduría y alma de roca, piedra
de agua y manantial sereno: cuánto de memoria
en tus recuerdos  libres de pasado  y con poso
encendido  en la palabra.  Todos los sentidos
moldean  tu madurez y dan forma al alma
de una idea: tu artesanía. Con manos de aire
y de niebla, abres el misterio de la madera 
a la imagen,  virgen  en las vetas del corazón:
son nombres escritos en las cortezas de tus
amigos, arboles del fayotal: mujer entregada
a la savia de tus dedos, la que reconcome tus
raíces de hombre en el tiempo de siempre
para las bocas que te demandan  asideras contra
el hambre y su destino: trezos y collares con la trampa
y  la maña para la fuerza animal. Y la medida
del  gabito, punzón estilizado  para  el miedo
en el frío invernal por la pecha en el vacío.
Todo, Manolin, te fluía de los  ojos al  corazón.
¿ Y dónde todo con tu ausencia y mis recuerdos?

viernes, 9 de septiembre de 2016

Nadia, la poetisa rusa que limpia en Oxford, aficionada a la poesía latina, me manda este texto que parece de Catulo, según el especialista que fue  consultado in situ. Ella,  para salir de dudas, me lo envía para su publicación por si algún lector le ayuda a dar con su autoría.
Cúmplase su deseo  y veremos si hay suerte. 






EROTICUM



Remonto tus sueños a caballo del dolor: 
No lo esperabas; era mi cuerpo en tu cuerpo. 
Mis manos te recorrían y lloraban con tus gemidos, los lobos dormían 
en tus montes y, juntos,  
cruzábamos tus valles. Torrenteras de placer
Para tantas noches sin voz.
Para que el silencio no sea olvido.

miércoles, 7 de septiembre de 2016

En un país donde la vida es apariencia y mixturas cínicas de sentimientos, el tanatorio es el   sitio ideal para el ejercicio de la hipocresía porque el finado no tiene mi nombre,  y por los intereses espurios que hay siempre detrás de una esquela.  


En el tanatorio


Aquí es la vida. Salvo las flores, que adolecen  de plástico
y de necrofilia, hasta la envidia tiene su hueco en  este desfile
de pantalón y chaqueta  simulados. Ósculos  teñidos
de colores y disentería  marcan los ritmos de las traiciones
y la hipocresía, las miradas no existen y todos los caminos
son lagrimones que riegan el silencio. Las manos son
las tenazas del dolor, y los clavos en rojo  del recuerdo
sujetan el odio con la palabra entre dientes y sus imperceptibles
sonidos de grajos en celo de mezquindad. La distancia es
avaricia que  muere según su peso en oro y sangre
en los cristales  por  la inquina de la sospecha, alma
sin fundamento y de corazón pétreo, ardua y difícil.
Con el hábito de la compasión, transitamos y  hacemos
vida con el disfraz del consuelo y la condolencia
para reciclar los  detritus que saltan de los poros
al circo y la simulación cuando sabemos que fue otro
quien alimenta la inmortalidad sin nombre
que espera en frío  para ser mortal y rosa y mañana.
 En el tanatorio, el sueño  es tránsito retenido, una pausa
y la seguridad de volver para empezar un  poema  lleno
de tiempo y los doscientos fonemas de una sonrisa.  






lunes, 5 de septiembre de 2016

Viuda de guerra, sufrió lo indecible cuando el silencio por miedo era el único remedio contra tanto dolor y sufrimiento. Y nunca tuvieron ni nombre ni apellidos  ni plaza en esta pobre tierra de Caín. De ahí este homenaje con el epígrafe SIN APELLIDOS en la poesía, siempre tan cercana de las almas desgarradas. 




SIN APELLIDOS: La poesía tiene una sola realidad: el sufrimiento

             - María Colasa.
                                   
                                     Tierra con odio abonada
                                                        Es tierra de angustia y hambre



¿Qué del amor si no odio, cuando la guerra? Rompía  el cielo
Y las súplicas de tu corazón ojeaban hambre,
 soledad y  miserias.

Aullaba el plomo, y  las entrañas sorbían aire
Sin pan y con lágrimas. Xuncías, segabas  y llorabas la  secha del alba,
Antes del amanecer: y nunca llegaba.


Eran ojos fruncidos y manos sarmentosas; hilo y dedal, en la cárcel,
Sin esperanza… ¿Qué de la vida después de la guerra?

Un nombre , desmochado, fue tu condena;
El plomo en tus alas, el camino al Ícaro
Del responso  civil.



m





jueves, 1 de septiembre de 2016

 "Cuando salga de este saetazo medieval y profundo que me tiene postrada en el hospital, me llevarás a Llaguezos donde encendiste el fuego que dio vida a mi corazón".
Con nuestros alumnos, respiramos el aire del hombre paleolítico con las llascas que ocultan su espíritu.
Fue su último mensaje en vida.    


CANDIL 



Que la luz que sal de los tos gueyinos
ye d´un candil que s´enciende en to alma, 
dícesme que nun lo sabías.

Pero sí, de xuru, que ca vez que te ris
anxelinos de plata
salten per les ventanes de la to carina